Elenwë

Un pas.
La neige glacée craque sous son pied – un son clair et blanc qui remplit son esprit vide de vagues échos.
Un pas.
Le ciel est noir, et les étoiles tombent sans fin, en flocons duveteux flottant doucement à terre. Leur baiser frais contre ses joues est la seule caresse dont elle se souvienne.
Un pas.
Le silence l'enveloppe, étouffant ses pensées. Seuls les motifs de la neige lorsqu'elle tombe traversent son esprit.
Un pas.
Un grand craquement déchire l'air froid, et elle sombre dans sa propre obscurité, alors que l'eau se saisit d'elle.

Idril

Lorsque le roi s'arrête de marcher, tous font de même. Ils construisent des feux et la nourriture passe de mains en mains, et des enfants à moitié endormis mangent les yeux fermés, pendant que leurs parents surveillent leurs maigres provisions.
Alors, son père lui parle d'un pays lointain, chaud et doré ; du bonheur qui régnait là. Il dit qu'ils vivaient là avant.
Elle aime ce conte, bien qu'elle ne puisse pas le croire. Elle sait qu'il n'existe que des déserts blancs et froids sous un ciel sombre, et qu'ils doivent marcher pour toujours.

Turgon

Il marche seul avec sa fille. Derrière lui, son père porte un orphelin sans nom. Il faisait ce genre de choses – avant, au début, comme un prince devrait peut-être le faire. Plus à présent. La glace les a tous transformés, seigneurs et paysans, en créatures dures et silencieuses, aux yeux morts.
Il sait qu'il n'est plus un elfe. Il le sait depuis qu'Idril a trébuché sur la route, et qu'il ne l'a pas reconnue. Qu'il l'a secoué ce poids mort de sa main, pour un instant.
Mais il marche toujours, et, lèvres ensanglantées, jure vengeance.