La femme de l'orfèvre

Il parle et ses mots sont lumineux comme la fièvre. Les Silmarilli brillent à travers ses yeux, sur ses lèvres, sur ses joues blanches et son front haut ; leur éclat crève ses mains et reste sous ses ongles. Elle écoute en silence et observe son visage, alors que son amant parle d'une folle beauté.

Et puis elle prend sa main, cette main qui brûle, entre les siennes. Ses doigts se referment sur l'anneau d'or qu'il porte.

- "Tu me dis un jour, dit-elle doucement, qu'à tes yeux nul joyau créé par tes mains ne serait plus beau que celui-ci."