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- Domingo -

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Ronald Weasley adorava domingos. Ele pensava que, por algum estranho motivo, essa era uma característica inerente de toda a sua família por inúmeras gerações (o que, de fato, não era pouco); menos de Percy, mas ele não contava porque sempre fora bastante estranho para um Weasley. Porém, ao que lhe parecia, seu amor não era recíproco.

O fato era que, por mais que ele adorasse domingos, domingos não o adoravam. Em realidade, ele ousaria dizer que todo domingo, por definição, tinha por ele, e só por ele, um ódio mortal.

Fora em um domingo, durante uma ensolarada tarde de verão, que ele caíra de sua vassoura durante um jogo de quadribol e quebrara o nariz pela primeira vez. Fora também em um domingo que, não por coincidência, Hermione comprara Bichento, o que significou inúmeras ocasiões que ele preferia nem lembrar. E poderia citar milhares de outros exemplos de puro azar ocorridos em domingos, mas seria uma lista extensa demais e ele acabaria ficando com dor de cabeça.

Enfim, Ronald Weasley era, em suma, um convicto pessimista.

Por esta razão, quando Hermione, carregando um Bichento muito mal-humorado no colo, convidou ele e Harry para um passeio nos jardins, um domingo antes do fim do recesso de inverno, Rony quase não aceitou. Quase, note.

O que nos leva, conseqüentemente, a um Rony emburrado, um Bichento mal-humorado, um Harry entediado e a uma Hermione enfurecida.

“O que há com vocês? Por acaso não estão felizes por este ser o último dia de férias?” a garota exclamou aparentemente irritada, batendo as mãos na neve em que estava sentada e fazendo voar inúmeros flocos para todos os lados.

“Só você está feliz por isso, Hermione.” replicou um Rony azedo, cruzando os braços em frente ao peito e crispando os lábios em contradição.

Harry, que, apesar de não parecer, era bastante inteligente, sabia que aquela definitivamente não era a melhor retórica que se podia dar a uma Hermione irritada e, sabiamente, preferiu o silêncio.

“Ah, então você está dizendo que minha companhia não agrada?” ela debochou com os olhos fixos no amigo e as mãos na cintura.

Bichento, que, ao que se sabia, era muito inteligente, conhecia a dona por tempo suficiente para saber que dali não poderia sair boa coisa e, sabiamente, preferiu se afastar discretamente na direção oposta.

“Eu não disse isso.”

Com isso, como se estivessem assistindo a uma partida de tênis de trouxas, as cabeças tanto de Harry quanto de Bichento voltaram-se imediatamente para Hermione, aguardando sua resposta.

“Então o que você quis dizer?”

E de volta para Rony.

“Nada...”

Aquela resposta murmurada, aquele simples balançar de ombros e o proeminente lábio inferior que insistia em permanecer no rosto do garoto eram, para Hermione, uma ofensa pessoal.

“Nada?”

“É...”

“É?”

“É.”

Bichento e Harry que, como havia ficado subentendido, eram ótimos observadores, observaram Hermione puxar a varinha de dentro das vestes e fazer o corpo de Rony rolar pela neve até o lago, que, felizmente ou não, tinha sua superfície coberta por uma fina camada de gelo.

Mas, como Rony bem sabia, em um domingo as coisas sempre podem ficar piores.

Creck.

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C: