Disclamer: El Copyright y la Marca Registrada del nombre y del personaje Harry Potter, de todos los demás nombres propios y personajes, así como de todos los símbolos y elementos relacionados, son propiedad de J.K. Rowling y Warner Bros.

Notas de autor: Vale, un breve comentario: sé que en la canción dice que el pasado es un juego fácil de jugar, pero la verdad, a Ted no creo que le parezca fácil, con todo lo que ha pasado. Si hay algún error o es una mierda, review, plis. Estoy en Madrid y muy atolondrada, así que no sé cómo me ha salido.

¡Gracias por tooodos los reviews!

Besos

Yesterday

Su pequeño álbum de fotos era la única puerta a través de la que podía viajar a su infancia. Comenzaba con recortes de periódicos sobre la guerra con Voldemort y sus seguidores; las noticias de Harry; y páginas sueltas en las que la delicada letra de Remus contaba la visión del horror.

Entre ese remolino de recuerdos y periódicos viejos, una foto, sólo una foto de Ted con sus padres. Aparecía con los mofletes rojos por el frío, un abrigo en el que podrían caber dos Ted más con facilidad y el pelo amarillo limón. Subido a los hombros de su padre, tenía sus manitas enmarañadas en el verde pelo de su madre. La foto estaba ligeramente desenfocada –"yo la habría hecho mil veces mejor", se quejó Remus cuando la colocó en el álbum-, pero ese detalle le daba una pincelada más entrañable, menos perfecta.

Pasó una página. Sus primos sonreían mientras Ted hacía la foto. Todo agua y elástico. Los veranos en la Madriguera eran los mejores, con aquellas guerras acuáticas. Albus abrazaba a Lily, mientras James tiraba a Victoire al suelo. Rose y Hugo buscaban un lugar para estar más seguros de la masacre. Y ahora en su viejo perfil se dibujaba una sonrisa de añoranza.

Entre la marea de sus viajes con Victoire, encontró su foto, la que siempre cogía cuando la necesitaba. En el balcón en donde tantas charlas se habían sucedido, cubiertos por un rosal serpenteado alrededor de cuatro barras metálicas, con una manta de rayas escocesas y con el viento soplando del oeste, se habían hecho su primera foto juntos, la de después del beso, del primer beso.

No lloraba ahora que la tenía delante, pero si esperaba volver a ser aquel joven que escondía sus manos bajo la manta y buscaba la cintura de su amiga para acurrucarse. Esperaba que él no estuviera vestido de negro y ella no estuviera entre las rocas, los árboles y las montañas. Porque cada mañana el pasado se le echaba encima y le resultaba demasiado difícil jugar con él.

201090 (Elena)