Rebelde
(El rock es intransigencia)

"You shout and no one seems to hear"
Brain damage - Pink Floyd

Y es una soledad que le araña el pecho. Le estruja la vida como si otra vez estuviera ahí encerrado en esa jaula de Azkaban sin más compañía que la del dementor de turno, una silueta negra y alta y dueña de un frío desolador. Sin ningún otro consuelo que el de un recuerdo no lleno de esperanza sino de una verdad sencilla. Yo no lo hice mientras que el mundo sigue ahí, creyendo la versión equivocada. Esperando el momento en que el aire que respire no le perfore los pulmones de un hielo atenazante.

Y es tal vez una soledad peor que la de ese entonces. Aún más burlona, más cruel, menos merecida. Un castigo enviado por Walburga desde ese puto cuadro de la entrada. Estar condenado a vivir ahí, nuevamente prisionero siendo que hace ya veinte años que decidió nunca volver a tocar ese suelo, ver esas paredes y subir por esa escalera vigilada por antiguos elfos igual de desquiciados. Y parece entonces su vida una madeja irónica de hechos que están escritos desde antes, desde que en su túnica apareció un león en vez de una serpiente. La valentía que en su casa pasaba por rebelde.

Y ahí está solo en donde nació y donde va a morir. Morir con el apellido del que siempre trató de escapar. Y el pero entonces que se incrusta en su orgullo porque él es Sirius y no puede. No puede porque, mierda, no. Simplemente irse donde haya guerra y que el mundo explote. Porque eso que tiene ahí, lo que le dice cobarde cada vez que pasa por un espejo, recriminándole una vida echada a perder, vacía, recriminándole una juventud sembrada en ideales que parecen ahora pequeñas utopías, un para qué que vuelve ahora a quitarle el sueño porque, Canuto, ¿es que no miras afuera? Y no puede no irse esa noche a salvar su mundo para que todo parezca menos vacío de lo que era hasta entonces.

Vacío como el velo en el que cae empujado por su propia familia.

Solo. Como siempre ha estado.

Fin.

Muchísimas gracias a por haber acompañado estos drabbles.