Última actualización: 5 de Junio de 2009

MUSA NUEVA

Sueña,... sueña,.. sueña, Espíritu mío,

porque, si no sueñas, morirás de hastío.

¿Qué importa que nadie tu ansiedad comprenda?

¡Hazte un mundo aparte¡Vive tu leyenda!

Sueña,.. sueña,.. sueña en tu excelsa torre,

en tanto la Vida hacia el final corre.

Vuela a tu albedrío, y pósate en todo

lo bello y lo sublime, huyendo del lodo.

¡Hay tantas alturas donde reposar!

¡Sueña¡La Ventura consiste en soñar!

Raquel

R.ORIENTAL

La literatura es una lucha

contra el olvido,

una mirada solidaria

y cómplice

a la gloria y al fracaso

del hombre

un apasionado empeño

en fraguar sueños

e ilusiones

en un mundo inhóspito.

Del discurso de aceptación

del Premio FIL de Literatura 1997.

Feria Internacional del Libro de Guadalajara, México.

Autorretrato: Nelia Iglesias.

Siempre pertrechada para irse al infierno en cualquier momento. El rostro empecado y recalentado acusa las rápidas y sucesivas estupefacciones y suspiros de vaguería sufridos a lo largo del día, y algo en ella se está desplomando con estrépito de himnos idiotas y banderas depravadas, en un país dividido por la absurdez. Las facciones se le traban, compulsivas, antes de desmoronarse en una sonrisa aburrida. Se trata de una persona sospechosa de inapetencias diversas y como deslomada, desriñonada y despaldada a causa de su corta vida. Ceñuda ante lo incomprensible, maldiciente, tiene la pupila desarmada y descreída, escépticos los hombros, la nariz chata y un relámpago negro en el corazón de la memoria. No tiene mucho gusto en haberse conocido, a veces, habría preferido pasar de largo de sí misma, pero acepta resignada el saludo hipócrita del espejo y la broma pesada de la vida: al nacer se equivocó de país, de continente, de época, de sueños y, posiblemente, de sexo. Hay en sus ojos verde harapientos, arrimados a la nariz diminuta, una incurable nostalgia de la payasa de circo que siempre quiso ser. Enmascararse, disfrazarse, camuflarse, ser otra. El Coyote de Las Ánimas. El jorobado del cine Delicias. El vampiro del cine Rovira. El monstruo del cine Verdi. El fantasma del cine Roxy. Nostalgia de no haber sido ninguno de aquellos y felicidad por ser quién es. Es dura y flácida a la vez la encarnadura facial, quizá porque la larga ensoñación de las máscaras imposibles ya logradas por otros, el aburrimiento y la luctuosa telaraña del rencor pasado de sus abuelos han abotargado sus mejillas y sus ilusiones. La tipa es alta, desmañada, muy habladora, taciturna a la vez y burlona. No se considera intelectual y soporta mal que la traten como si lo fuera. Ama los pubs irlandeses a los que sueña con volver, las papelerias de barrio, y los flancos luminosos de los quioscos que exhiben tebeos y novelas baratas de aventuras. Las banderas le producen aunténtico terror. Come ensaladas y escribe a mano. Y en un país en el que nadie dimite jamás, ni aún después de haber probado algunas amistades su ineptitud o cinismo ante el amor esparcido, ella solo piensa en dimitir de todo, incluso de esta página. Pero no hay nada que le aburra tanto como hablar de sí misma, así que basta. Vestida de diablo y ligera de equipaje - algunas canciones, algunos libros (ninguno de Carlos Ruiz Zafón, por supuesto), algunas fotos - se va por fin al infierto. Salut!