- Livre Quatre : Hide -

Avertissement : Les personnages principaux et lieux ne m'appartiennent pas. Pour ce qui est du reste… je vous laisse juge.
Résumé : Rien ne s'est passé comme prévu. Tout ce qui était a disparu et ce qui est a un goût de cendre.
Follow the White Rabbit : L'œuvre est accomplie, la Tisseuse range son couteau d'argent. Ce qui a été ne sera plus et ce qui doit être sera.

…

Hide

…

Grincements. Craquements. Froissements. Frôlements. Murmures.

Page de livre se tournant seule.

Tous ces petits bruits autour de lui. Le silence en était plein. Il devait y avoir un carreau brisé quelque part, les voiles qui enveloppaient certains objets perdus ondulaient comme si une brise les caressait. L'un d'eux avait glissé et un rayon de soleil ayant percé la couche de crasse le frappait, appuyant un détail de la sculpture de ce qui semblait être une armoire. Une tête de chérubin grimaçant à langue fourchue. Détail grotesque parmi d'autres, oubliés dans cet endroit.

Lui aussi l'était. Oublié. Oublieux. Perdu. Pris au piège.

Il savait, pourtant. Les risques. Le piège. La fascination. Dangereuse. Irrésistible.

Il en avait eu un avant-goût quelques heures plus tôt, quand ils avaient remonté l'enfant. Un coup d'œil. A peine. Un reflet. Le piège était tendu et la tentation trop forte, trop parfaite, pour y résister. Oh il avait réussi jusque là, l'objet de ses tourments bien à l'abri sous son dais. Mais révélé dans toute sa dangereuse magie, il avait succombé, comme tant d'autres. Ils sont nombreux, ceux pris au rets de ce sortilège si particulier. Puissants ou faibles. Point de distinction, tous courbent l'échine devant un ennemi qu'ils ne peuvent combattre. Eux-mêmes. Leurs propres désirs. Traîtres.

Et elle… Elle… Son fantôme, son fantasme. Son Supplice.

Son tendre poison coulant dans ses veines sans espoir ni envie de guérison.

Etait-ce ce qu'elle serait devenue ou telle qu'il se la rappelait ? Ou Autre, telle qu'elle était dans la réalité impossible de ce miroir ? Non. Elle, simplement Elle, avec son sourire et ses yeux tendres. Son souvenir, subjugué et ressuscité. Dieux, que de fois n'avait-il pas rêvé ces yeux posés sur lui avec ce même éclat, le toucher de sa main sur la sienne comme à l'époque bénie de leur enfance commune, il y avait si longtemps.

Cela faisait des siècles qu'il était là. Ou quelques secondes. A peine un battement de cœur. Cela ne faisait pas assez. Jamais assez.

Et dans le silence de l'endroit, un fantôme de serment. Le sien. Le leur.

Toujours.