Disclaimer: nada de esto es, por suerte o por desgracia, mío.

Notas: eh, sí, esto es más corto de la cuenta. Qué le vamos a hacer. Pero me hacía ilusión esto de subirlo, a ver si lo lee alguien.


Con ojos de conejo

Y oh, Dios, qué has hecho, Frank, qué has hecho. Pero es culpa suya, por estar en el suelo, culpa suya porque no se ha movido, porque no se mueve, porque está muerta, mierda, coño, joder, Frank, joder. Tendría que haber frenado, tendrías que haber frenado, y a su lado el payaso lo repite, dice Frank Frank Frank qué es lo que has hecho. Mírala. Está muerta.

No conoce al chico, mirada extraña y dolida y casi resignada, mueca aterradora porque quizás la ha visto antes, Frank. Quizás la ha visto, en algún lugar; aprieta la máscara de conejo, con la mano, como esperando que eso sirva de algo. Pero no. ¿Qué coño hacía ahí en medio?, se justifica, porque no es culpa tuya, Frank, no es culpa tuya; sólo ibas un poco borracho, un poquito de nada, y si ella se hubiese movido…

Donny Darko saca la pistola, y Frank no sabe cómo lo sabe, que se llama así. Donny Darko, nombre de superhéroe, y quién dice que no lo sea, y levanta la pistola y aprieta el gatillo. Dolor en el ojo, en el cerebro, en el alma, y Frank no se sostiene; cae al suelo. Boquea. Se muere.

Se muere.


Danny